Я иду по росе среди белых берез,
а глаза полны слез,
голова полна грез.
От стены до стены там по пояс трава.
Может ты и права,
ни к чему нам слова.
Почему же я здесь, от стены до стены,
эти белые сны
пустотою полны.
Почему кто-то ходит меня стережет?
Ты скажи кто мне лжет,
кто там дико так ржет.
Вот за этой стеною наверно весна,
и мне клетка тесна,
я в безумии сна.
И мне кажется, что сумасшедшим я стал,
как с вершины упал,
или с прошлым порвал.
И сливаются стены без окон во мне,
в моем прожитом сне,
успокоясь на дне.
А за этой стеной верно солнце встает,
и там птица поет,
чье-то счастье живет.
А меня давят стены своей белизной,
под замком здесь покой,
и все это со мной.
И уйти мне нельзя, можно просто кричать,
или даже стонать,
или волосы рвать.
Можно биться об стену шальной головой,
но за толстой стеной
сохраняют покой.
Не услышать отсюда ни воплей, ни стон.
Вон доносится звон
на вечернюю он.
Кто-то рядом со мной, так ведь это же тень,
ей давно уже лень
каждый прожитый день.
И сидит она тихо, в углу, не дыша,
и живет не спеша,
покорившись, душа.
Я опять по росе, пить березовый сок,
И не чувствуя ног
Захожу за порог.