В кармашке моём нет малейшего права,
Скучать по тебе целый день напролёт,
А это не шутка, совсем не забава, -
Мне что-то на грусть слишком часто везёт.
Люблю ранний вечер оттенка тюльпана,
Чтоб солнце монеткой вдавить в горизонт,
На лавочке старой сидеть у фонтана,
Чернильная нить – стихотворный экспромт.
А ты мне не пишешь… два дня без ответа…
Допустим, на лыжах, ведь в Татрах зима!
Не плачут глаза василькового цвета...
Им нужно всего-то – кусочек письма.
Немного пражанка, но больше – москвичка,
А может, акцент для тебя не пустяк?
Наверное, ждать – это тоже привычка,
За год с ней сроднилась, а бросить – никак.