С каждой новой смертью
Я все ниже спускаюсь
К тебе,
Обещая жить,
Наливая в твой кубок
Усталые руки часа,
И сирень,
И то, что остается
Плывущим по белому,
Когда нельзя сказать
Никому
И даже тебе
О медленном сне,
О тающем слове
Под твоим дыханием,
Умножающим боль.