Есть в каждом прощании грань истерии.
Как будто слова говорят за тебя.
Во рту нарастающий привкус полыни,
Панически, остро жалеешь себя.
Твой крик разрывает слепое пространство,
Держать себя в рамках возможности нет,
Твердишь про мужское непостоянство,
От фактов легко переходишь на бред.
Вот это и помнится. Долго. Бессрочно.
Исправить не сможешь, реви - не реви.
Слова прозвучали. Последнею точкой.
Истерики – худший попутчик в любви.