Метель за окном фальшивила.
А на душе паршивело.
Сохла пальма плешивая.
И жизнь показалась маленькой,
Как в черных калошах валенки,
Как колобок на завалинке.
А пальцы стучали мелодию,
Которую помнили вроде бы.
Цветы на окне как пародия.
Мерещились станы теплые,
Животные дохордовые
И траурные аккорды.
Груды мебели за плечами,
Как у смертного одра, врачами
Смотрятся, или же — палачами.
Спичка, вздрогнув, пространство разрушила.
Загорелась сера послушно,
Выдавая пламя синюшное.
И, подрагивая ненароком,
Потянулась рука за пороком,
Оставляя метель за порогом.