Проходят дни: в беспечности согретой
И в золоченой солнцем синеве.
Там думала я: нужно только это.
А оказалось — не всегда и не везде.
Проходят дни: в переистлевшей фальши,
В вот-вот собравшемся дожде.
Там думала я, что не нужно дальше.
А оказалось — не всегда и не везде.
Проходят дни: в поднадоевших книгах
И в сонных утренних часах.
Там я жила одним лишь только мигом.
А оказалось — это только страх.
Проходят дни, становятся чужими,
Сплетаются в неписаный рассказ.
Там мне хотелось быть забытой с ними...
А оказалось, что не здесь и не сейчас.