Ты где-то сейчас встаёшь,
Волос поправляя прядь…
По подоконнику - дождь.
Светает. Нет времени - спать.
Из рук, ускользая, нож
Гремит об эмаль плиты.
И с окон трудяга-дождь
Смывает следы мечты.
И папа кричит: «Дочур,
В микроволновке блины…»
И дождь уже чересчур,
И слёзы сквозь дождь - видны.
И терпкий горячий чай.
И мёрзлый безликий день.
Лежит на душе - печаль,
И под глазами - тень.
И кутаясь в шарфа шарм,
Кричишь: «Захлопну. Пока.»
Как больно, должно быть, там
Тебе,
как мне здесь -
наверняка.
2006.