Меня не время лечит, а полосы дождя,
смывающие память вдоль траверса щеки.
Ты выйдешь. –
Я продолжу нелепо ждать тебя
в экспрессе Интерсити "Париж — Нью-Васюки".
Приветливые лица ко мне оборотя,
приветливые люди приветливо кивнут...
А я, прибитый пылью прошедшего дождя,
окину взглядом яркий, но бесполезный, путь.
Качаются вагоны.
Молекулы дорог
плотнее льнут к несущим поверхностям колёс.
Сиюминутный праздник прощанья – «будь здоров!» –
не обесценит хмурой безвестности полёт.
Вот – человек-воитель.
. . . . . . Тотемный истукан.
. . . . . . . . . . Застенчивый художник.
. . . . . . . . . . . . . . Романтик наконец.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . Поборник эскейпизма.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Любитель эскапад.
И собственному счастью решительный п**дец.