Мотылек, что не видел огня никогда,
Что искал его ночью, мечтал о нем днем,
Заблудился вконец в этом холоде льда,
И угасла надежда, что где-то есть ОН.
И когда он сорвался и в пропасть летел,
Понимая, что все, что имеет – лишь пыль,
Он смотрел на Луну – и огня не хотел,
Убедившийся в том, что огонь – это быль.
И что кто-то однажды, всего только раз,
Это пламя нашел и сумел пережить,
И пошел по земле тот прекраснейший сказ
О горячем огне неземной красоты.
Мотылек облетел все, что в силах его,
И на отблеск малейший бросался, как лев, -
Каждый раз это было всего лишь стекло.
Он изрезал все крылья, так и не сумев
Это пламя найти. Стало трудно лететь,
И однажды упал от разбитых надежд…
Все мы ищем огонь. Все мы жаждем сгореть.
Но себя разбиваем за то, чего нет.