По улице Багдад проходят будни,
За кроны зацепляя дерева.
С утра здесь тишь, под вечер – многолюдней,
И легче подбираются слова.
За окнами витрин висят наряды,
Какие здесь незнамо кто берёт.
За стеклами машин носы и взгляды,
Всё время устремлённые вперёд.
Вперёд, на запад, чтобы год за годом
Спешить туда, куда никто не звал.
На улицах с односторонним ходом
Такой уж принят церемониал.
Здесь в образе бегущего потока
Предстала жизнь во всей своей красе,
На улице, что следует с востока,
Как солнце, мысли, время, как мы все.
Односторонние: движенье крови,
Теченье рек, вращение планет…
И ничего на свете нет суровей,
Когда назад, обратно хода нет.
Но все идут, петляя средь рутины,
Навстречу слыша только шелест дат, -
Такие вот рисуют мне картины
Стамбул, январь и улица Багдад.