Плыву по Миссиссиппи. Воды мерно
корабль качают, тащат за собой.
Туман висит, одышливый и нервный
над медленной, извилистой рекой.
Она стремится к устью - путь неблизкий
среди болот, деревьев и камней.
На палубе мой Дюк с бутылкой виски
стоит, качаясь в такт речной волне.
Над нами - опрокинутая ванна
небес, и льются тёплые дожди.
И влажная от слёз Луизиана
у Теннесси тоскует на груди.
Смотрю на мир, читая Марка Твена.
Слова полны печальной глубины.
...Лягушки джаз трещат самозабвенно
на банджо выплывающей луны.
Декабрь 2003/Январь 2016