А дальше уже Таганская,
А впрочем, какая разница,
Тебе все равно не нравится.
И строго на север, домой.
Поехали лучше в Кунцево,
Была бы весна, настурции
Цвели, словно блестки унций.
Дарил бы тебе одной!
Сухого вина и хлеба,
Апрельского робкого неба.
Куда-нибудь с кем-нибудь мне бы
В обнимку с Москва-рекой.
С размаха в тебя, как в омут.
Январские ночи стонут,
А утром опять утонут
В заре бесснежно-пустой.
Но только, прошу, не сегодня.
Депрессия – это модно.
Поближе к тоске народной
И вновь на встречу с тобой.
А там твои алые губы.
Набоков и Каннингем грубы.
Не слушай, тебе коль не любы
Рассказы ночною порой.
Мы вновь на пустой Театральной.
Давно пора быть уже в спальной,
Вести разговор генитальный,
Но есть еще круг Кольцевой.
Петлю по нему и наружу.
Сегодня, поверь, я не струшу,
Узнаю московскую стужу
И звук револьвера ночной.