Седого дыма тонкие волокна,
Одна свеча перед Казанской. Тихо...
Гуашевая темень рвётся в окна,
Но светлый лик отпугивает лихо...
Задёрну шторы поплотнее - поздно.
Том биографий, плед и чай с душицей...
А за окошком, в небе, шепчут звёзды,
Что в эту ночь Она мне вновь приснится.
Войдёт в мой сон неслышными шагами,
Обнимет ласково рукой за плечи,
В лицо посмотрит строгими глазами,
И на душе мгновенно станет легче...
В своей любви я ей одной подсудна,
Она ведь знает всё, что дальше будет...
Что будут осуждать. Что будет трудно.
Но мне спокойно, раз Она не судит...
Мне никого на свете ближе нету -
Лишь тот, чьё губы утром шепчут имя.
Последний тонкий штрих к её портрету -
Глаза, нежданно ставшие родными...
Проснувшись, Свет впущу, отдёрнув штору,
С улыбкою блуждающей и странной,
И женщине, глядящей с монитора
Шепну: "А Вы мне снова снились, Анна..."