Этот вечер молчит,
Словно прячет вину за спиною
Тёмно-синего дня,
Загулявшего с душной грозой.
Дайте белый колпак,
Чтобы спорить мог с болью-волною,
Дайте медленный меч,
Чтобы справиться с мыслью-лозой.
Видно, где-то огонь.
Утащил он, как память-иголка
От смертей молодых
И от сладостных плотских утех.
Нарастает как мох
Пыль на скатерти красного шёлка,
Бьётся камнем о стёкла
Тот звонкий ребяческий смех.
Полыхает мой дом,
Но теплей от того мне не стало.
Эта вечная быль:
От икон до убогой скамьи.
Одиночество здесь,
Хоть в гостиной, как в сердце вокзала
Вьются бледные тени
Окончившей ужин семьи...