Мокрый песок под ногами. Долго идти – тяжело. Солнце, тоже тяжёлое, только показалось над водой. Казалось, оно снова нырнёт. Нет. Становится легче, отрывается от воды и повисает ( нет, не висит, а ЕСТЬ в небе). Есть – солнце, море, песок под ногами. Есть Фрида.
Сначала я ничего не понял: на берегу, на фоне неба – чей-то силуэт. Подошёл ближе.
Она сидела почти неподвижно. Волны у ног. Я был так поражён, что не рассмотрел её даже, только имя сорвалось: Фрида. Мягкое, безвольное «фри» и твёрдое «да». Шишка отрывается от сосны и шлёпается на песок: Фри – да.
-Фрида. – сказал я.
-Вы что-то спросили?
-Нет. – и мимо, по песку. Не решился.
Дальше – не важно. Я куда-то шёл, с кем-то встречался, говорил о чём-то. Лица, лица, люди…
Утром я снова был там. Фрида сидела на берегу. Волны у ног. В глазах – море. Ветер тронул волосы и , отразившись в них, упал на ладони, запутался: пальцы сцеплены. Была ли она красива? Красиво зеркало? Рама красива: море, мокрый песок под ногами, солнце над соснами… Я боялся подойти. Только бы не отразиться, не столкнуться с собою на зеркальной глади. Она посмотрела на меня. Взгляд мой метнулся в сторону, да там и остался – на сосне, где-то посередине ствола. Скорее. Прочь по песку.
Не пускает, мокрый. Ноги вязнут. Отпусти, Фрида.
Сон не шёл. Ночь стояла за окнами и ждала случая войти. Но дверь закрыта и - сон не шёл. Фрида, Фрида! Я звал её, звал тебя, Фрида. Я любил её. Если я не впущу ночь. Она останется стоять под окном. И утра не будет. А ночью Фриды нет – зеркала занавешены.
Но – наступило. Фрида по-прежнему была там. Радость затопила: у неё под ногами тоже мокрый песок. И запах сосен. И море…
-Фрида… позвал я.
-Меня зовут Лена…
Я повернулся и ушёл.