Метёт, по всей земле метёт...
Да что же это, мать твою?!
Я в пять глотков приму пятьсот
и запою,
и запою...
Все перепутаю слова,
порву струну
и замолчу.
Неужто ты опять права,
что ставишь за меня свечу?
Я говорил: наступит день,
и будет пища, свет и кров...
Там дуб стоял.
Теперь вот – пень.
И связка негорючих дров.
А ты была совсем моей...
Чего ты просишь у икон?
«Пропасть легко...
А ты не смей!»
Твой голос это или сон?
Прилажу новую струну.
Слова пять раз перепишу.
Отпустит мне Господь вину,
увидев, как’
я не грешу,
и как пою тебе о том,
что зацветёт сирень кругом,
и я украшу ею дом,
и лоб перекрещу
на гром!
Лелею свой похмельный бред.
Ты не придёшь, не позвонишь.
И ничего на свете нет,
чем брешь пробить
сквозь эту тишь.
А горизонт зарёй кровав.
В тупик упёрся поворот.
Опять права.
Опять права.
Метёт в моей душе, метёт...