Остыла пылкая влюблённость,
и ты,
мой милый дуралей,
глядишь на склон холма,
где клёны
голее голых королей.
Зима, мой друг.
Похолодало…
Ни тусклый свет,
ни тайный путь,
ни ледяная рябь канала
уже не могут обмануть,
и ничего не повторится.
Опавший клён заледенел,
и улетают голубицы
в небесно-снежный беспредел.
И мне –
с причудами, но в белом –
твоих портьер не волновать, -
заиндевелою омелой
стою, как ты наколдовал.
Влюблённость прежняя, похоже,
ушла в глубины чутких строф
и под корой замёрзшей кожи
перерождается
в любовь…
