Всегда трагичней принимаем мы
Судьбы извивы под исход столетья.
Конец! И вот оно - Начало тьмы! -
Преддверье нового тысячелетья?
И что-то там у нас свербит, свербит –
Как будто гвоздик вбит в гипоталамус.
Всё ждём, что громом станет звук копыт!
Придёт Конь Блед! – Вещал нам Нострадамус.
Веками след Пророковый размыт,
Давным-давно истлела крышка гроба.
Поныне сонм последователей сыт,
И благоденствует - астролог Глоба.
А мы всё ждём, что скоро стук копыт!
Что вот они Армагеддона сроки!
Ответ на поле дураков зарыт! -
На что икорку кушают пророки?
Пройдут столетья, новые века,
Я приоткрою будущего полог –
Году в трёхтысячном, наверняка,
На Марсе - будет свой пророк–астролог!
7.01.98
