1
На мольберте окна
проступает росой
размазня,
а не розовый куст.
Удаётся разъять
стеклоткань голосов
и попробовать каждый на вкус.
Изоляция. В такт
повторяй по слогам
номера
телефонов – гудки…
Надрывается кран –
питьевая вода
проливается с блюдца руки.
И лакает капель
котофей тишины
языком
акварельных холстов.
То ли плеск, то ли звон,
то ли трели слышны
в антураже бумажных цветов.
2
Только дата рождения, без «тире».
Из квартиры напротив – грибной душок.
Холст, натянутый бережно на мольберт,
кистью выдоха тронут – «на посошок».
На палитре смешались все краски – в снег.
Он послушно ложится, но тянет вверх.
Жаль, камням под ногами ещё краснеть,
плавить шаг, распадаться на струнный смех…
Добела раскаляться, но не согреть
человека, идущего прочь с холста.
Ветер шепчет в затылок: скорей, скорей –
на обратном пути будет всё не так!
Жёлтый номер на щёлкающей двери,
а из форточки слева – «мохнатый шмель».
Вы б гитару настроили, глухари…
Натюрморт: время судорог на земле.
2008 г.