За окном по переулкам ветер носится.
Не устал февраль порошу перемалывать.
И мелькает снежных дней чересполосица…
Ну и пусть… А мне по жизни нужно малого.
Чтоб огонь в печурке, и дровец поленица.
Чтоб не звал уехать поезд в полчетвертого…
И еще пускай рука писать не ленится…
А неправду пусть не ленится вычеркивать!
Чтоб мелькали дни то трудные, то праздные…
Чтоб не знал никто, как я живу, что пью и ем.
Чтоб ночами приходили мысли разные:
То бессонные, то тихо-колыбельные…
Чтоб плести из них стихов полотна-паруса,
Паруса фрегата старого, потертого…
А наступит время – станет не о чем писать,
Бросить все и сесть на поезд в полчетвертого.