полетели мысли в слух
сколько бреда на листах
Я лет сто уж как затух
и раньше был не вулкан
лишь мелкий огонек
Спичка, лучина ли
Изошел на пепел выделил сок
теперь зола, жмых, вобщем хрен один
как не назови меня
а всяко другой
без потребности пишу... не в запой
прощу себя??? Уже простил
Я свое одиночество
зарываю в ил
И откуда черпать пока не знаю
боль
что со мной
пропадаю
я другой...