Ничего не хочу. Ничего мне не надо.
Не нужна эта патока липких похвал.
Я хочу одного: мне вернуть бы прохладу,
Того дня, где когда-то тебя рисовал.
Где когда-то держал твои хрупкие плечи,
Обнимал тонкий стан, говорил о любви,
Как Ромео, высокие пылкие речи,
И стихи лишь тебе посвящал я свои.
Но года пронеслись. Позабыт, позаброшен
Этот сад, где когда-то гуляли вдвоем,
А аллея покрылась забвенья порошей,
И метель закружила на сердце моем.
Я теперь не такой уж простой и наивный.
Я не верю в любовь и не верю словам.
Я влюбился в тот вечер, волшебный и дивный,
Где когда-то тебя первый раз целовал.