Я в ожидании складываю строчки,
Понятные не всем, и не всегда,
Ночь меня ждёт, и ждут её три дочки,
Одна печаль, другая грусть, третья тоска.
Печаль ... о том что не вернёшь,
И как ни больно в этом признаваться,
Душа ... ведь ты покоя не найдёшь,
И одиночества мне больше нечего бояться.
А грусть ... не тонет ни в дыму, ни в соли,
Она везде, где переводятся ночами белые листы,
Она ведь не лекарство от той боли,
Что из груди вытягивать должны из серебра кресты.
Тоска ... по звёздам, и по дому,
Она наружу рвётся словно вой,
И этот вой ... по ветру, по родному,
Белым журавликом парит над головой.