Слепая нить над головой,
Натянутая тетивой,
Хрипит простуженным альтом,
Про жизнь, что сложится потом.
Роняет небо облака,
А в этом блюзе все «пока».
И мокрый снег, и гололед,
И вера в то,что «все пройдет».
А мы играем где то-там,
По рваным скомканным листам.
Скользим, показывая класс,
Но мимо нот, и мимо нас.
Играть фальшиво не грешно,
Но дирижеру так смешно –
Пока мы не вошли во вкус,
За нас сыграет этот блюз
Слепая нить над головой,
Натянутая тетивой.