Сквозь пелену обид
меня врачует вечер:
- Она не позвонит,
расслабься, человече!
А я так даже рад
и с вечером не спорю,
хотя и виноват
в теперешнем раздоре.
Был случай, что скрывать,
нарушивший единство,
но столько дней молчать -
простите, это свинство!
Мой телефон набрав,
уладить всё несложно;
пускай я был неправ -
помиловать-то можно?
Какой-то мелкий бес
зануден не по росту:
- Отправь ей эсэмэс,
ведь это очень просто,
начни всю жизнь с листа…
Но страшно, между нами,
услышать: - Занята.
Звоните лучше сами!
Мобильник как стоп-кран -
какое наказанье!
Она ещё роман
закрутит в назиданье,
а тут вдруг мой звонок:
- Я по тебе скучаю…
Да что я ей – щенок?
Я лучше выпью. Чаю.
…
Обида гонит прочь
возможность компромисса,
а губы шепчут в ночь:
- Ну позвони мне, Крыса!