Живётся мне, поэту городскому,
Печальнее, чем редкому уродцу.
Жена ушла. Надеюсь, что к другому.
Надеюсь, что обратно не вернётся.
И вот, уткнувшись в монитор, тоскливо
Вздыхаю о проблемах в личной жизни:
Ах, если б не жена, то пил бы пиво,
Не думая о взглядах с укоризной.
Я мог бы учудить дым коромыслом,
Собрать друзей старинных (без престижу),
И не дрожать отчаянно при мысли:
А вдруг её я больше не увижу.
Я бросился строчить за строчкой строчку
Стихами торопясь очистить душу.
Теперь мы будем жить поодиночке.
Я буду жить один, и я не струшу.
Но планы изложить успел лишь вкратце.
Она вернулась радостной, игривой.
К подруге, мол, ходила потрепаться.
А я уже обрадовался было...
23.01.2008