В моих руках трепещется листок:
Живет и выдыхает слов поток…
Хозяин, молча, в стороне стоит…
Он раньше все сказал, – теперь молчит…
Мне не к чему печатных слов мораль.
За строгость и за правильность их жаль.
А эти, что от сердца, от руки, –
Приятней и по духу мне близки.
Молчите все! Рождаются стихи!
Вам кажется, что рифмы их легки,
А это боль, страдание, иль гнев,
А это чей-то обнаженный нерв:
Его затронь, он долго будет ныть,
Что выльется в стихи, трудней забыть.
В них искренность души, любовь и свет,
В них отражение прошедших лет…