С обеда, в глубине колодца
(Дом обступил пятак двора),
Серьезно поколенье бьется
Мое! Уже не детвора.
Блестит линолеум потертый,
Набитый поверху досок.
Сюда пожалуй только мертвый,
Не заглянул бы на часок.
Зажаты черные костяшки
Между мозолей в пятернях.
В раскладе не было поблажки,
То видно в сдвинутых бровях.
«Один-один» , стучит Серега,
Боб выдыхает перегар,
В ладони кость дрожит немного,
А Вовка едет на «базар».
Я подхожу с дымящей «Явой»,
Гляжу на фишки свысока.
«Да перестань коптить отравой.
Кон кончим скоро, жди пока.»
Черна, как мудрецы Магриба,
Седьмая «пусто» на столе.
Сергей кричит истошно: «Рыба!».
И каждый пишет счет себе.
Мешает Вовка кучку фишек,
Партнеры тянут по одной.
Эмоций праведных излишек
Выходит матерной струей.
Аналитические муки,
Решенье игровых задач...
Пока играют где-то внуки,
А жены с рынка тащат харч.
Забыты выпивка и бабы!
Опять садимся за столы,
Чтоб доказать, себе хотябы,
ЧТО НЕ ВСЕГДА МЫ ЕСТЬ - КОЗЛЫ!