Какие дни, какие ночи,
Какая чудная пора,
И вновь синоптики пророчат
Жару, жара - опять жара.
Луга томит медовым духом,
Нектар под солнышком кипит,
А город тополиным пухом,
Как будто снегом приукрыт.
В волнах кипрея дремлет ветер,
Не в силах свежесть принести,
И так тепло на белом свете,
Что просто не перенести.