художник кистью очумелой
рисует памятник судьбе -
туманы утренних похмелий
и крест последствий на горбе...
завуалированный финиш,
как будто мёбиуса бант,
у ног скукоженной графини
познает самый смелый франт...
и все попытки быть серьёзным
рассыплются как стаи брызг,
когда по трубам кровеносным
она запустит свой изыск
с улыбкой умудренной стервы...
толпа гудит, как улей пчел...
вот только жаль - погибли нервы -
такой финал он не учел...