Сон
Симона Тешлер
романс
Будто в незрячем мире мы,
Над ним не светит ничего…
Искуснейшая из богинь
Не сотворит нам волшебство.
Спешим лишь на привычный звук,
Тот, что слепцов всегда ведёт…
А старый посох слишком сух,
И цвет на нём не прорастет.
© Copyright:
Симона Тешлер
, 2008
Свидетельство о публикации №108012900730