Проклятая простуда. Что за нАпасть?..
Спасаюсь только морсом из брусники
В фарфоровую чашечку налитым,
Да теплым пивом. Фу! Какая гадость.
Мой личный доктор. Мой рецепт для счастья.
Ты строчкой мир наш вытянешь из ада,
А самому всего лишь солнца надо,
Но лишь оно тебе и неподвластно.
...
Хотя частичка - тихий робкий Лучик -
Давно с тобой сердечком своим чистым.
Теплом укутал, как снежком пушистым,
Надеется, что мир твой станет лучше.