ну вот…
ты не ждешь уже к ужину суженого…
да ты и сама простужена,
зрачки сужены, синяки под глазами,
и мне не вылечить тебя просто словами
или цветами...
мое бессилие в каждом усилии
ты увлажняешь слезами…
да что же это такое с нами?!!!
покоя…
мне хотелось просто / только / покоя…
ни мятежного зноя, ни вольностей роя –
все паранойя и пошлость,
и все эти радости,
наши рекорды, оргазмы,
флирт и фривольность – пустое!
это так очевидно,
что даже обидно за нашу никчемность…
так родилась обреченность…
детей…
ты хотела детей, я откладывал…
и я это как-то оправдывал,
в слова вкладывал нечто такое,
что должно было все объяснить:
«понимаешь, нас двое,
и это такое большое,
само по себе бесценно, почти святое…»
а ты теребила свое… больное…
но врозь
мы не можем...
когда тебя нет, я встревожен,
когда нет меня, ты бессильна,
стерильна в своем одиночестве…
и кто нам придумал…
а что, если кем-то заказано это пророчество?
тогда проявитесь, и, может быть, все объясните
Вы, Ваше Высочество?
"Какое беззубое творчество..." -
Вы скажете, Ваше Бессрочество...