Шёл человек.
Душа была седа,
От горя пережитого другими,
Цвет савана вобрала борода…
Кто он такой?
Откуда и куда
Несло его дорогами земными?
И почему так светел его лик,
Среди житейской мерзости и грязи?..
- А ну, постой! – вдруг раздаётся крик,
Навстречу – пара глаз, острее пик,
- Ну что те не сидится? Лазишь, лазишь…
Добродишься – испробуешь кнута…
Где паспорт, на хождение бумага?..
А тот, в недоуменье:
- Что не так?
Грозитесь? Видно совесть не чиста…
А я…
Я – стыд, без родины и флага.
Брожу давно…
Всё реже признают,
Узнавши, неохотно привечают,
Как нищеброду корку подают…
Не пряник правит бал, скорее – кнут.
- Эх, люди…
И ушёл, главой качая.