Мне никогда не будет двадцать лет
И те стихи, сожженные тобою,
Я не прочту уже, не загрущу им вслед,
В них,в памяти моей, остался слабый след
Слез пролитых когда-то над собою.
За то, что не смеялась, не жила.
За то, что не любила, как умела.
За то, что не была себе верна.
За то, что делала, что не хотела…
Теперь морщинки в зеркале ищу,
Крестом могильным манит нездоровье.
Со смертью больше дружбу не вожу,
Она за мною ходит осторожно.
Но об одном ее я попрошу,
На долгий срок найти себе другую.
Ведь я пока еще живу!
И плачу со смеху теперь я над собою.
За то, что я сейчас могу любить
Так, как позволить раньше не умела,
За то, что я смеюсь,
И значит жить - сейчас мне жить – не надоело.
За то, что остаюсь себе верна,
И мнению других нет во мне места.
За то, что я опять в своих стихах.
За то, что их огонь не жжет впотьмах.
За то, что душу крепко держит тело.