Переплетенье веток в отдаленье,
не существующее, собственно, в объёме –
тончайшее мирское подтвержденье,
гранёный изыск подозренья Бёме.
За краем осознавшегося нерва
лежит, мне кажется (поднять и не пытайся)
не табула, прости за изыск, раса, –
инкогнита, прости за изыск, терра.
Се танец существа на собственных костях…
Ведь пишешь не о том, что кто-то умер,
а пишешь о себе, с возможностью читать
заранее, яко газетчик – нумер,
что непременно будет сдан в печать…
ты прошлое листаешь в новостях
своё, себя не причисляя к сумме…
и как бы и не зря,
и как бы – зря.
Всё это – буриме… Смотри! – вон там – заря –
великая заря
в огромной буре.
