От точке к точке на прямой,
Всегда найдется еще точка.
Так получается, порой,
Что эта точка - конец строчки.
А за строкой идет строка,
А там свои большие буквы.
А там про злого игрока,
И там свои деревья клюквы.
А, может, там кричит ребенок,
Ведь некому его унять,
Так получается, с пеленок,
Избаловала его мать.
А может там потухнет солнце,
Ну и чего нам до него?!
Его не видно за оконце,
Ведь в нем затемнено стекло!
Писатель может что угодно,
Он освещает темы дня,
Ведь он живет в стране свободной,
И мысль некому унять.
Что он напишет, то и будет,
Он президент в своей стране.
То он пером стихию будит,
То им он дремлет в ясном дне
Светить всегда нам завещал поэт,
Но и у лампочки, ей Богу,
Когда-нибудь перегорает свет,
И мы стухаем понемногу.
Так получается, друзья,
Что надо жить в теперней строчке,
Пока мы живы не светить нельзя,
А как потухнем, ставьте точку!