«Знаю, знаю, - крысы всех переживут,
а вот музыку не смогут ни хрена».
А. Кабанов.
На ржаных проживший сухарях,
всех вождей имеющий в виду,
затаил заветный звукоряд
семь ответов на одну беду,
воскресая, всякий раз странней,
всенародной мантре помешав,
в стылой и расстроенной стране,
где медведи бродят по ушам.
Беспробудны, как заведено,
подкреплять заведомо вольны
фортепьянства нервное вино
чёрно-белой магией вины,
непечатной притчей на устах
пустословью повод подаём,
как рояль, застуканный в кустах
с малолетней музыкой вдвоём.
Из прокисшей киевской тоски,
Троица, воскресшая на треть,
«Волобуев, - молвит, - вот вам кий, -
полно - синим пламенем гореть!»
Виртуозить сызнова начнём
и клавиатура утаит:
на кого, на ноуте ночном,
западала клавиша delete.