Наташе Ивановой
Над Москвою плывёт Окуджава...
Вы не слышите музыку строк?
Слог его неподкупен и строг,
и встаёт за Москвою держава
в перелесках, в шатрах дождевых
и в спешащих авто по гудрону,
в ежедневных страстях по Кобзону.
Я вплету в сон цветов луговых -
разнотравье, и разноязычье
твоих орд, а над степью - ковыль...
Вы не видите, это же пыль
тех сапог, что носились Булатом,
и остались строкою когда-то,
а над строчкою Разин Степан
и сарынь, что взбежала на кичку-
я ломаю традиций привычку -
и плывёт над Россией туман.
Это песни твои, Окуджава,
по Арбату троллейбус спешит
и платочек, что милою сшит,-
и встаёт за туманом - ДЕРЖАВА.