Вечерний воздух полон состраданья
К предчувствиям, сулящим поворот.
Вдыхаю жадно недообещанье,
Угадывая, что произойдёт.
И значимою кажется минута,
И чей-то силуэт необходим,
Чтоб издали, по очертаньям смутным
Решительно признать его своим.
И чтобы он, не приближаясь, вздрогнул,
За оклик принимая ту же тишь,
С которой разговор бывает долгим,
Хотя и понарошку говоришь.
Как всё надумано в вечернем мире!
Не может быть – но веришь и готов
Бежать сквозь волны радиоэфира:
А вдруг помехи – это чей-то зов?
Послышится, привидится, поманит…
А что? Не выяснять же на бегу.
И, слава Богу, происходит с нами
Хоть что-то на растраченном веку!
Смешными быть не страшно вечерами,
Лишь утро искривит презреньем рот,
Испортит настроенье зеркалами
И почему-то объяснений ждёт…