Крошится мрамор Пропилеев от солнца, ветра и дождя.
К подножью трона, уходя, фантомы рушатся империй.
Клянётся в верности подстрочник, не постигая игр суть.
Корёжит? Что ж, не обессудь, трудился здесь студент заочник.
Конечно, не сравнить потери, там — Пропилеи! Тут — стихи.
Клянусь, глаза мои сухи, но где огонь моих мистерий?
Кошмар — империи разлом, но их в истории так много...
Куда стихам моим дорога, я понимаю, но с трудом.