Я все стараюсь промолчать о нас
И только иногда пишу стихи.
Я прошлой ночью снова не спала,
Пока не прокричали петухи.
Она сопела ангельски во сне,
А мне казалось, будто я живу…
И чувство, снова всплывшее во мне,
Натягивало нерв, как тетиву.
Сложилось – и распалось – вот те раз!
И стены так же серы и глухи.
И я теперь не говорю о нас,
А только, как всегда, пишу стихи…
Сквозь тьму крадутся первые лучи
И ставят точку на конце строки.
Здесь каждый что-то хочет получить –
Но я-то знаю: цены высоки!
Навскидку попадаю между глаз –
И что с того?! При мне мои грехи…
И пусть упрямо я молчу о нас,
Зато тебе дарю свои стихи.