Жила - была Любовь,
не в притче и не в сказке -
каким-то чудом, оказавшись на земле,
она хотела нежности и ласки
и счастье рисовала на стекле
Вставала раньше всех
и позже всех ложилась –
Всегда боявшись что-то упустить
а по ночам ей часто небо снилось,
в котором так хотелось жить!
Но раз случилось – предначертано скитаться
паломником по чьей-нибудь судьбе -
она решила у того остаться–
где будет место ей и в счастье и в беде…
Пришла Любовь к Мужчине –
давно ее он звал
и говорил, что без нее не жить,
что без нее он лишь существовал,
а дальше вовсе сдуру начал пить.
Но, вот случилось то,
чего не ожидала –
на третьи сутки стал ее не замечать
ну, а потом, она помехой стала,
а через месяц, стал ей угрожать!
Когда он пьяный приходил –
Любил пинать ногами
А спотыкаясь об нее, грубил –
Чужими называя именами…
И очень быстро поняла Любовь,
что вместо жизни, рядом с ним -
ей будет лишь одно мученье
и боль, и кровь… Он в драке – несравним!
Такое вот дурное увлеченье…
И в ночь, сбежавши от него,
к Женщине любовь пошла,
решивши время не тянуть,
не сомневаясь, что нашла –
всей грустью к ней упав на грудь…
«Теперь ее начнут ценить,
а не пинать и бить ногами…
От всех невзгод и непогод – хранить» -
так думала любовь, смотря влюбленными глазами…
Но Женщина сказала: «Подожди!
Должна ты будешь измениться,
Ты на руках меня неси, тогда –
когда хочу забыться!
И ни мешайся никогда!
«Ну что мне стоит измениться?»
И изменилась, как смогла,
как Женщина хотела – стала
и в новой роли зажила,
которой раньше не желала…
Но снова к ней пришла беда –
ей женщина сказала смело:
«О, как же ты Любовь скучна,
Ах, как же ты мне надоела!»
И в ночь, в такую, как пришла
ее – другую, Женщина прогнала
в том, в чем была одета,
вся в слезах, опять Любовь одна шагала
навстречу не стихающему ветру…
Пришла Любовь в мечту,
но быстро потеснили
ее, деньга и месть, прогнали в пустоту
и сразу чувства остудили -
срывая крылья на ветру….
Теперь ей лишь опустошенье,
и раны - шрамы на спине.
И ей не нужно утешенье,
лишь умереть бы в тишине…
Вся в шрамах, позабыта,
почти, что неживая
пришла любовь к Поэту
избитая, другая…
И зная – надежды больше нету…
Но стала она смыслом
и вечностью воспета…
И стала она рифмой,
Той, что в слова одета…
Любовь не верила глазам:
«Ужели чудо – счастье это?»
Еще боялась заглянуть
в влюбленные глаза Поэта,
в которых, чувствам не уснуть…
И трепетно ее храня,
лаская рифмами – словами,
так нежно, с ней Поэт играл
построив ритм, ее руками
на стекле счастье рисовал…
Теперь она, всегда – есть рядом с нами,
и песней наконец-то ожила –
Любовь, воспетая стихами…
А всем сказали: «Она просто умерла!»