Столько раз зарекалась… тебе не звонить/не писать
Не давая понять, что так сильно, так страшно скучаю…
Вот уже больше года я тщетно пытаюсь понять -
Что же это такое родное во мне умирает…
То ли эти улыбка и голос, а то ли глаза
То ли август из теплого, слишком далекого лета…
То ли звонкие фразы, что ты мне когда-то сказал,
На которые только сейчас возникают ответы…
Суть которых понять не дано, не скучая тобой,
Не дано, той же самой тоской, что и ты, не болея…
В новой фазе становишься новой страницей/строкой…
Закрывая вчерашнюю… Только вот так и взрослеем…
Ты теперь бы, наверное… точно во мне не узнал
Ту наивную девочку, полную противоречий…
И два года назад я, наверное, хуже была, -
Нетерпимее к людям, наглее, циничней и резче…
Я не знала мужчин… И не знала ту нервную боль,
Что до кончиков пальцев идет… от груди - в позвоночник…
И не знала, какую ответственность дарит любовь,
Потому что свобода – доверие: - делай что хочешь.
Но зато чуть сильнее я верю цветам и дождю
Я счастливей, чем раньше… Намного (по многим приметам…)
Я как будто бы заново… снова... себя узнаю…
И ты мог бы быть рядом… А может и лучше, что нету…
Ну и что, что зима… Ты глаза закрывай и рисуй…
Вот листва под дождем – эти клейкие первые листья…
А на сердце ладошки застыл как живой поцелуй…
Первозданно прекрасный, доверчивый, искренний, чистый…
А поля одуванчиков просятся в руки… в венки…
А в стекле лобовом как тогда отражается солнце…
Эта радость сближает, - мы неимоверно близки,
Даже если ничто на земле никогда не вернется,
Даже если не мы!… Повторится иная весна, -
Как по нотам знакомым - плеядой любимых аккордов…
Я хочу, чтобы ты в проявленьях весны узнавал
Мои руки и смех, и мой голос… Уже больше года
Я хочу, чтоб ты в воздухе сумерек пил, как апрель
Мою нежность к тебе, ту, к которой привыкнуть не хочешь…
А покажется - весны короткие, - просто не верь.
Потому что вся жизнь – она много и много короче.