Сегодня умер автор!
И вот меня не стало.
Подъедет экскаватор
И сбросит с пьедестала.
Примчатся журналисты —
Друзья и папарацци —
И на моей же тризне
В меня запустят пальцы.
Ревя, прикатят жены
Неверные до гроба.
И вид их напряженный
Оценит вся Европа.
А рядом духless-дети.
Моих детей потомки?
Уж завлекли их в сети
Гламурные подонки.
И мэр в последнем слове
Попом не сдержит чувства:
Грешно и густопсово
Жил деятель искусства.
И я хотел бы думать,
Что все мне это снится.
Но я взаправду умер,
Культурная столица!
3 февраля 2008г.
* * *