мой мальчик пишет ей стихи...
скоблит внутри остатки чувства...
и превращает их в искусство...
...они довольно неплохи...
пережимает вены страстью...
фатальность...горе...или счастье...
на расстоянии руки...
мой мальчик ближе не подходит...
он просто вышел из игры...
он просто мал еще для взлета...
да и не летная погода...
заносит в разные углы...
мой мальчик сок пьет с наслажденьем...
он мал...совсем не говорит...
и...не готов еще к паденью...
мой мальчик...
................тихо-тихо............
.......................спит..........