Строчки,
Строчки – глотки надежды
от поражения
до поражения.
Ряжу слова в цветные одежды,
Да вот не могу найти продолжения.
Только царапает лист самописка,
не привыкая,
не призывая,
не сознавая грозящего риска,
потом и солью листы засевая.
Иссякли вопросы,
Кривляются строчки,
И мысль, не успев появиться, вянет.
Плохо предвижу момент для точки:
Точка, как выстрел, который грянет.
Конец мне известен.
В конце восхваляют.
Красивые речи звучат типовые.
Потом зарывают,
Вином окропляют.
Уходят заплаканные,
но живые.
Ну, нет! До тех пор, пока движутся руки,
Мои не сдающиеся рядовые,
Я буду сражаться, презрев эти трюки
И эти приёмы судьбы болевые.
Руки на воле, да сердце за клеткой…
И, через треклятую эту судьбу,
Точка должна быть естественной меткой,
Следом от пули на лбу, на лбу…