Перед тем, как затянется жизни петля,
Я готов, стиснув зубы, начать всё с нуля.
Мне дарила судьба то шлепок, то пинок,
Настоящий художник
всегда одинок.
И сегодня, как прежде, от истин далёк,
Хоть в четвёртом углу, но найду уголёк.
Пусть хотя бы верну, что уже зачеркнул,
То, что верным друзьям и губам не вернул.
Заору, перед тем, как признать наяву,
Что
как принято, а не
как надо живу.
Я тону, спотыкаясь в борьбе с мелочами,
Совесть очную ставку проводит ночами.
«Как живёшь?» - говорит, еле слышно ступая.
«Вроде жив», - отвечаю я ей засыпая.
И, как видно, признаться себе не посмею,
Что ещё хорошо умирать не умею.