Мы потеряли вкус к словам
- прозрачнее ручья.
Всем нужен свой шерше ля фам,
Отмазка и ничья.
И чур, не ты, и чур, не я
Убийцы ясных фраз.
На всех невежд - одна скамья,
И страсти - напоказ.
Глумятся пьяные Пьеро
Над вечным очагом,
Спуская таинство в зеро,
По черному - бегом.
Так измочаленный мотив
В полураспаде звезд
Крадет чужой императив
Как истину - под хвост.
И нет у клоунов тоски
Других альтернатив.
И даже Цахес волоски
Сменял на креатив,
Где рифы, сплеванные для
Гламурности диез,
Вам выковыривают взгляд
На благородство пьес.
И скачут строчки ни о чем
Альфонсами в постель.
И нянькой плачет над ручьем
Февральская метель.