По России метет и метет метель.
На опушке ждет вековая ель.
А вокруг березы, да вдали осины
Опускают руки, тяжко горбят спины.
И ложится снег белым пухом гладко,
И в такой постели умирать несладко.
И течет река подо льдом глубоко...
А судьба крестом метит жизни сроки.
Имя той реки из былин, из сказки:
Горя черный цвет, черней черной краски.
Снег же бел да чист. На душе же гадко.
Даже за любовь умирать несладко.
И дождалась ель на своей опушке:
У реки Дантес, а под ней то Пушкин!
В небесах решен здесь исход дуэли-
Обагрился снег у подножья ели.
Как старуха-смерть на поэтов падка.
Как в рассвете лет умирать несладко.